Cansei.

Cansei

Cansei de ser sincero,
falar o que queres ouvir
aceitar toda mediocridade
imposta em mim...

Cansei de rastejar,
buscando seus calçados
embaixo da cama
viver de restos,
elogios falsos...

Cansei de escrever,
cansei de viver a vida
de outra pessoa,
viver do talento alheio,
buscando paz com
palavras de consolo...

Cansei de horóscopo
me alertando como seria meu dia.
Cansei de olhar no olho.
Cansei de ver sua face risonha.
Cansei de resolver seus problemas
agora sei que posso voar sozinho,
sem ter asas grudada em mim...

Chega de ser anjo... Chega de ser Gabriel...Miguel...
Agora vou ser Marcos...

Marcos Malta

Brincar de Lógica.

Brincar de Lógica 

Vamos brincar de lógica...
Eu lhe conto uma piada sem graça
e você ri descompassadamente.
Eu lhe dou um tapa e 
você me vira o outro lado....
Eu lhe bato e você chora...
Você fica em casa...
Eu trabalho feito um louco...
Você me ama...
Eu reclamo que seu amor é pouco.
Voce me trai... 
Eu choro...
Depois me procuras...
Eu a aceito de volta...
Eu parto pra um mundo onde
eu sou o único perfeito...
Você reclama de minha indiferença...
Brinco de tiro ao alvo 
tentando acabar com o brilho da lua...
Tento apagar o sol 
pra que nao brilhe mais que eu...
Tento apunhalar-me no peito... 
Mas você faz isso tão sutilmente que nem sangra...
Tento-me  afastar-ti de minhas dores,
mas são só dores...
Dores que um dia vão embora junto comigo
no meu único dia de descanso...


Marcos Malta

Espelho

Queria encher minha casa de espelho
ao lado de quadros pintados por Deus
onde a perfeição alinhava 
traços de rosas perfeitas...
Queria encher minha casa de lençóis 
estampando seu cheiro por toda minha casa.
Joguei petalas no chão, 
por cima de um claro 
tapete vermelho sangue.
Joguei fotos por toda minha cama,
fazendo-me homem... 
Um homem que sonha em ter toda noite
a perfeição ao meu lado.
Queria olhar em seus olhos
buscando minha alma neles,
buscar seu cheiro minhas roupas suadas.
Queria não ser santo,
mas adoraria ter uma santa,
uma mulher que me colocasse em meu devido lugar
num sofá fetido e velho 
assistindo à minha velha e rotineira novela...


Marcos Malta

Mãos Brancas...

Mãos Brancas...

Mãos Brancas...
Mãos brandas...
Mãos levantadas ao céu
pedindo piedade a Deus.
Mãos passadas na face
pedindo paciência,
Mãos pintadas de branco
pedindo paz ao inimigo,
Mãos que socam,
hoje afagam...
Mãos que deram adeus,
hoje me chamam pra voltar...
mãos que limpavam meu suor,
hoje me sujam de sangue...
Mãos que me cortaram,
hoje sinto falta nas cartas que escrevia...
Mãos que me faltam,
Mãos que me entristecem...
Mãos que me empurravam,
Hoje não limpa uma lágrima
sequer desse seu delicioso rosto...

Marcos Malta